И стишок. Самый безобидный из всех, что я сочинила о тебе:
Я бы написала о чем-нибудь,
Но не знаю, о чем написать.
Может быть о Москве огромной
Или о Ленинграде. Опять
Пробудить позабытые образы
Тех далеких веселых дней,
Затерявшихся в недрах угодливо-
льстивой памяти глупой моей.
Я хотела писать о Каире,
А вышло опять о тебе,
Обо мне, о чертЕ, о сыне.
Не хочу больше о судьбе,
Что сыграла жестокую шутку
С моей жизнью и скалится зло,
И гримасы мне корчит жуткие.
Что ж поделаешь, не повезло.
Я могла бы о Кисловодске,
Только он мне не близок так,
Чтоб в стихах писать или в прозе,
Или грезить о нем в мечтах.
Хочешь я напишу о "Бристоле"
Про снобизм и порок суеты,
Про детей и собак этих чертовых,
Что ломают наши кусты?
А еще я могу про Ригу
И про Юрмалу, и про то...
Как уходит со скоростью дикой
Время, словно бы в решето.
Или вот, например, про кофе,
Про его сладко-горький вкус.
Я начать могу как угодно,
Но к тебе все равно вернусь.