Не птицы… Джахан Поллыева
Стихи есть порождение стихий,
бушующих внутри, как шторм на море.
Стоим мы перед выбором плохим,
когда они рождаются от горя...
... Глотая соль, стирая в пыль хребты,
взрослеем молчаливыми ночами.
Нет, мы не рыбы, но из чрева мы,
где хорды были нашими плечами...
... Поверхностная жизнь — она плоска:
как на подносах, плавают кувшинки.
На топкий мир взирают свысока —
на гибких стеблях ни одной морщинки...
... Другое дело — море… Соль его
горчит слезами, пахнет нашей кровью.
Не потому ль притягивает дно
обманутых поверхностной любовью?
И не в свое ли прошлое бегут —
холоднокровное, спиралью завитое?
Калачиком свернувшись, упадут…
Не точкой конченой, а все же запятою...
... Тот, кто придумал строить корабли,
наверное, возвел сначала город…
И был им горд. Но утоливший голод
желает пить. А после — ждет любви.
Когда же нет ее, возводит короб,
чтобы уплыть и спрятаться вдали...
... Тут все же, пальцы искусав до крови,
он чертит мачту с парусом и кроит
каюты морякам, потом — гостям:
а как без них?! Но вешает на короб
на случай шторма легкие плоты.
И так — пока не кончатся мечты…
Кто строит корабли, тот строит город.
Любовь и впрямь не терпит пустоты.